samedi 29 novembre 2014

Home - Virgilia Keen

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Planté sous la voûte paysage,

Seul face à la terre d’écume,
Submergé par le calme enragé d’un fin voile de brume,
Si bas,
Proche, pourtant, des aiguilles du soleil,

A voir ces sauvages nuances,
Incendiées par le vent,
On se laisser gagner par la douleur du temps,
L’émotion fugace d’une présence, d’un parfum, déchirant.
Là.

Debout, face au monde paysage,
Attrape-t-on jamais les fragrances de la terre ?
Ces herbes aux mémoires crépitantes, encore.
 Tessons cannelle tranchant le ciel de sable ?

On sent ces fleurs volatiles,
ces herbes fraîchement coupées,
Fruits éphémères,
La menthe suave aux tiges roussies – déjà - dresse ses gerbes flamboyantes.

Bleus floutés des pluies,
Délire vibrant des torrents éperonnant les pierres,
Mousses acides aux jaunes volcaniques,

 Cet héritage – offert, conforme à nos besoins, sans note de frais -
Apparaît être une chance inestimable.

Lorsqu'on y prête attention, on perçoit une vibration : ni un chant, ni un murmure mais l’infime respiration du vert, la gifle  d'un paysage sans propriétaire.


                                                  Cactus Mexico - Photo "Le chêne parlant"

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